Se quiseres dar sentido à tua vida, serias capaz de doar o teu corpo à ciência para que experimentem contigo e ajudem os outros? Suponho que não sou a melhor das pessoas. Sang-hyun também não se salva. Este padre quebrou os votos, mas continua a usar o colarinho clerical para dialogar com um Deus que mal o impede de esconder esse desejo quase erótico de drenar até à última gota pecadores ou doentes terminais. Ou quem chegar primeiro à veia — mas, por favor, se nos pusermos moralistas, morreremos de fome.
Em Thirst ou Sede têm problemas existencialistas, daqueles que impedem de ir buscar tabaco e não voltar. Até eu me vi nesse dilema tão estranho ao sair do metro, embora isso só prove que saciar a sede de sangue humano não resolverá nada na minha vida. Para isso temos a companheira de Sang-hyun, Tae-ju. Ela está farta, odeia o marido e a sogra, e vive a fantasiar com a morte deles. Mas o interessante da relação é como ambos se estragam a vida à espera de um juízo final que resulta quase romântico, tóxico e demolidor. Ela é a verdadeira estrela do filme: uma neófita que perdeu qualquer escrúpulo humano e deseja apenas ser uma vampira hedonista refinada. Eu poderia perfeitamente querer ser ela — e aqui estamos, a escrever uma crítica às quatro da manhã porque não tenho horários, nem data no calendário.
O projeto de vampirismo ao qual Park Chan-wook se juntou deveria ter tido mais ressonância no cinema, pois glorifica um aspeto dos “chupasangues” que há muito tempo não se usava: o prazer de estar morto. Não precisamos de Sang-hyuns, mas de Tae-jus, com uma falta de culpa invejável que beira a sociopatia. A sério: estamos fartos de nos sentirmos culpados por tudo. Oremos pelo padre caritativo que, na verdade, está a reprimir a vontade de comer metade da população. E se de verdade procuras uma razão para transnoitar, dá uma oportunidade a Thirst — vai dar-te novas razões para amar o cinema coreano.
Em Thirst ou Sede têm problemas existencialistas, daqueles que impedem de ir buscar tabaco e não voltar. Até eu me vi nesse dilema tão estranho ao sair do metro, embora isso só prove que saciar a sede de sangue humano não resolverá nada na minha vida. Para isso temos a companheira de Sang-hyun, Tae-ju. Ela está farta, odeia o marido e a sogra, e vive a fantasiar com a morte deles. Mas o interessante da relação é como ambos se estragam a vida à espera de um juízo final que resulta quase romântico, tóxico e demolidor. Ela é a verdadeira estrela do filme: uma neófita que perdeu qualquer escrúpulo humano e deseja apenas ser uma vampira hedonista refinada. Eu poderia perfeitamente querer ser ela — e aqui estamos, a escrever uma crítica às quatro da manhã porque não tenho horários, nem data no calendário.
O projeto de vampirismo ao qual Park Chan-wook se juntou deveria ter tido mais ressonância no cinema, pois glorifica um aspeto dos “chupasangues” que há muito tempo não se usava: o prazer de estar morto. Não precisamos de Sang-hyuns, mas de Tae-jus, com uma falta de culpa invejável que beira a sociopatia. A sério: estamos fartos de nos sentirmos culpados por tudo. Oremos pelo padre caritativo que, na verdade, está a reprimir a vontade de comer metade da população. E se de verdade procuras uma razão para transnoitar, dá uma oportunidade a Thirst — vai dar-te novas razões para amar o cinema coreano.
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