Se volessi dare un senso alla tua vita, saresti capace di donare il tuo corpo alla scienza perché sperimentino su di te e aiutino gli altri? Immagino di non essere la migliore delle persone. Nemmeno Sang-hyun se la cava. Questo prete ha infranto i voti, ma continua a indossare il collare clericale per dialogare con un Dio che a malapena gli impedisce di nascondere quel desiderio quasi erotico di svuotare fino all’ultima goccia peccatori o malati terminali. O chi arriva prima alla vena — ma per favore, se ci mettiamo a fare i moralisti, moriremo di fame.
In Thirst o Sete hanno problemi esistenzialisti, di quelli che ti impediscono di uscire a comprare le sigarette e non tornare più. Persino io mi sono vista in quel dilemma così strano uscendo dalla metro, anche se dimostra solo che saziare la sete di sangue umano non risolverà nulla nella mia vita. Per questo c’è la compagna di Sang-hyun, Tae-ju. È stufa, odia il marito e la suocera, e vive fantasticando sulla loro morte. Ma la parte interessante della loro relazione è come entrambi si rovinano la vita in attesa di un giudizio finale che risulta quasi romantico, tossico e devastante. Lei è la vera stella del film: una neofita che ha perso ogni scrupolo umano e desidera soltanto essere una vampira edonista raffinata. Potrei perfettamente voler essere lei — ed eccoci qui, a scrivere una recensione alle quattro del mattino perché non ho orari, né una data sul calendario.
Il progetto di vampirismo a cui si unì Park Chan-wook avrebbe dovuto avere più risonanza nel cinema, perché glorifica un aspetto dei “succhiasangue” che da tempo non si usava: il godimento di essere morti. Non ci servono Sang-hyun, ma Tae-ju, con una mancanza di colpa invidiabile che rasenta la sociopatia. Sul serio: siamo stufi di sentirci in colpa per tutto. Preghiamo per il prete caritatevole che, in realtà, sta reprimendo la voglia di mangiarsi metà della popolazione. E se davvero cerchi un motivo per restare sveglia fino a tardi, dai una possibilità a Thirst: ti darà nuove ragioni per amare il cinema coreano.
In Thirst o Sete hanno problemi esistenzialisti, di quelli che ti impediscono di uscire a comprare le sigarette e non tornare più. Persino io mi sono vista in quel dilemma così strano uscendo dalla metro, anche se dimostra solo che saziare la sete di sangue umano non risolverà nulla nella mia vita. Per questo c’è la compagna di Sang-hyun, Tae-ju. È stufa, odia il marito e la suocera, e vive fantasticando sulla loro morte. Ma la parte interessante della loro relazione è come entrambi si rovinano la vita in attesa di un giudizio finale che risulta quasi romantico, tossico e devastante. Lei è la vera stella del film: una neofita che ha perso ogni scrupolo umano e desidera soltanto essere una vampira edonista raffinata. Potrei perfettamente voler essere lei — ed eccoci qui, a scrivere una recensione alle quattro del mattino perché non ho orari, né una data sul calendario.
Il progetto di vampirismo a cui si unì Park Chan-wook avrebbe dovuto avere più risonanza nel cinema, perché glorifica un aspetto dei “succhiasangue” che da tempo non si usava: il godimento di essere morti. Non ci servono Sang-hyun, ma Tae-ju, con una mancanza di colpa invidiabile che rasenta la sociopatia. Sul serio: siamo stufi di sentirci in colpa per tutto. Preghiamo per il prete caritatevole che, in realtà, sta reprimendo la voglia di mangiarsi metà della popolazione. E se davvero cerchi un motivo per restare sveglia fino a tardi, dai una possibilità a Thirst: ti darà nuove ragioni per amare il cinema coreano.
Nessun commento ancora su questo post.