Si tu voulais donner un sens à ta vie, serais-tu capable de donner ton corps à la science pour qu’on expérimente sur toi et qu’on aide les autres ? Je suppose que je ne suis pas la meilleure des personnes. Sang-hyun non plus n’est pas sauvé. Ce prêtre a rompu ses vœux, mais il continue de porter le col romain pour dialoguer avec un Dieu qui l’empêche à peine de cacher ce désir presque érotique de vider jusqu’à la dernière goutte les pécheurs ou les malades en phase terminale. Ou celui qui arrive le premier à la veine — mais s’il vous plaît, si on se met à faire les moralistes, on mourra de faim.
Dans Thirst (ou Soif), ils ont des problèmes existentialistes, de ceux qui empêchent d’aller chercher des cigarettes et de ne jamais rentrer. Moi-même, je me suis vue dans ce dilemme si étrange en sortant du métro, même si cela prouve seulement que calmer la soif de sang humain ne réglera rien dans ma vie. Pour ça, il y a la compagne de Sang-hyun, Tae-ju. Elle en a assez, elle déteste son mari et sa belle-mère, et elle vit en fantasmant sur leur mort. Mais ce qui est intéressant dans leur relation, c’est la façon dont ils se détruisent mutuellement en attendant un jugement dernier presque romantique, toxique et dévastateur. Elle est la véritable étoile du film : une néophyte qui a perdu tout scrupule humain et ne désire qu’être une vampire hédoniste raffinée. Je pourrais parfaitement vouloir être elle — et nous voici, à écrire une critique à quatre heures du matin parce que je n’ai ni horaires ni date sur le calendrier.
Le projet de vampirisme auquel Park Chan-wook s’est joint aurait dû avoir plus d’écho au cinéma, car il glorifie un aspect des « suceurs de sang » qu’on n’utilisait plus depuis longtemps : le plaisir d’être mort. Nous n’avons pas besoin de Sang-hyun, mais de Tae-ju, avec une absence de culpabilité enviable qui frôle la sociopathie. Sérieusement, on en a assez de se sentir coupables de tout. Prions pour le prêtre charitable qui, en réalité, réprime son envie de dévorer la moitié de la population. Et si tu cherches vraiment une raison de veiller tard, donne une chance à Thirst : il te donnera de nouvelles raisons d’aimer le cinéma coréen.
Dans Thirst (ou Soif), ils ont des problèmes existentialistes, de ceux qui empêchent d’aller chercher des cigarettes et de ne jamais rentrer. Moi-même, je me suis vue dans ce dilemme si étrange en sortant du métro, même si cela prouve seulement que calmer la soif de sang humain ne réglera rien dans ma vie. Pour ça, il y a la compagne de Sang-hyun, Tae-ju. Elle en a assez, elle déteste son mari et sa belle-mère, et elle vit en fantasmant sur leur mort. Mais ce qui est intéressant dans leur relation, c’est la façon dont ils se détruisent mutuellement en attendant un jugement dernier presque romantique, toxique et dévastateur. Elle est la véritable étoile du film : une néophyte qui a perdu tout scrupule humain et ne désire qu’être une vampire hédoniste raffinée. Je pourrais parfaitement vouloir être elle — et nous voici, à écrire une critique à quatre heures du matin parce que je n’ai ni horaires ni date sur le calendrier.
Le projet de vampirisme auquel Park Chan-wook s’est joint aurait dû avoir plus d’écho au cinéma, car il glorifie un aspect des « suceurs de sang » qu’on n’utilisait plus depuis longtemps : le plaisir d’être mort. Nous n’avons pas besoin de Sang-hyun, mais de Tae-ju, avec une absence de culpabilité enviable qui frôle la sociopathie. Sérieusement, on en a assez de se sentir coupables de tout. Prions pour le prêtre charitable qui, en réalité, réprime son envie de dévorer la moitié de la population. Et si tu cherches vraiment une raison de veiller tard, donne une chance à Thirst : il te donnera de nouvelles raisons d’aimer le cinéma coréen.
Aucun commentaire sur cet article pour l'instant.